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—Me gustaría conocer a ese muchacho —musitó Ames, y se preguntó si alguna vez lo conseguiría. A cada paso parecía que los riesgos y los azares se multiplicaban para él. Había vuelto a entrar en Arizona desde Nuevo Méjico, por las Montañas Blancas, y al fin, al llegar al Cibeque, una conversación en un campamento con un compañero accidental, le hizo dirigirse otra vez hacia el Norte.

Se detuvo en William, un campamento maderero, donde compró vituallas y cambió uno de sus caballos por una mula de carga. Entró en una taberna, cosa a la cual se aventuraba pocas veces en los últimos años, y allí fue reconocido por uno que jugaba a los naipes con otros tres.

—¡Arizona Ames!

Ames no reconoció al individuo, que era, sin duda, un vaquero, ni amigo ni enemigo. Saludó y siguió adelante. En el corral, Ames interrogó al muchacho que cuidaba de su caballo.

—Ove, chico, ¿dónde diablos irías tú si quisieras perderte?

—Al otro lado del cañón —replicó el muchacho con una mirada brillante y astuta—. En Utah, con los mormones. Nunca le encontrarán, ni nadie le conocerá allí.

—Tomaré el consejo, y tú toma esto —dijo Ames, dándole su último dólar.

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