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—Muerto para el mundo —replicó el cocinero—. Le he hecho un ponche caliente y casi antes de que le pudiera quitar las botas se ha quedado dormido. Acabo de asomarme a verle. Está como una piedra. Supongo que dormirá todo el día y toda la noche, y puede que algo más. Las últimas palabras que ha pronunciado han sido preguntando por su caballo. Creo que se lo habrá usted entregado a Smith.

—No; no le hemos podido encontrar. Pero yo misma me he encargado del caballo del señor Ames. Brown me ha ayudado.

—¿Por qué no me ha llamado usted? —preguntó Joe, turbado—. Eso ha sido abusar de su bondad.

—Nada de eso. Yo sé cómo se cuida un caballo, Joe.

—¿No lo hago muchas veces? ¿Quién es ese hombre, Joe?

—Ya ha oído su nombre, ¿no? —repuso el cocinero, evasivamente, según le pareció a Ester—. Es un vaquero.

—¿De dónde es? ¿De Arizona?

—Le llaman Arizona, pero es de todas partes.

—¿Un viejo amigo de usted?

—Bien, sí; le conocí en Nuevo Méjico. Trabajamos en el mismo rancho. Hace ya cinco años; el tiempo vuela.

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