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Mas no lo comprendía tanto como daba a entender. Había oído demasiadas historias acerca de la fría indiferencia de aquel hombre ante el peligro o la muerte. Le había parecido siempre de granito. ¿Cómo era, pues, que unas gotas de sangre hacían palidecer su rostro y temblar sus manos? ¿Qué había en su naturaleza que le impulsara a aquella apasionada justificación de no haber matado al guerrillero? La respuesta a la primera pregunta era: porque la amaba. La respuesta a la segunda estaba fuera de su alcance. Pero el secreto de ello residía en la misma fuerza de que nacía su amor…, una intensidad de sentimientos que parecía característica de aquellos hijos del Oeste, sencillos, elementales, solitarios. Súbitamente comprendió Magdalena la grandeza que podía alcanzar el amor de un hombre como Stewart. La idea se le apareció con toda su singular potencia. Cuantos admiradores la habían cortejado en el Este, dotados de atributos que los hacía iguales a ella a los ojos del mundo, carecían de lo más esencial, de lo que una vida solitaria y ruda confería a Stewart. La Naturaleza restablecía así el justo equilibrio. Algo profundo y confuso, una voz desconocida, llamaba a Magdalena perturbándola. Y como no era voz que hablase a su inteligencia, cerró deliberadamente los oídos de su cálida y palpitante vida, y decidió no escucharla jamás.

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