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—Pues yo quiero saberlo —insistió ella. Y le retuvo, poniéndole una mano sobre el brazo. Entonces, al tocarlo, sintió el estremecimiento que le sacudía—. ¡Oh! ¡Ya lo sé! ¡Se propone usted pelear!

—Aunque así fuera, señorita Hammond, ¿no cree que ya va siendo hora? —preguntó. Era evidente que dominaba la violencia de su pasión en gracia a la premura del momento. En su pregunta había un dejo de cansancio, de dignidad, de reproche—. La sola presencia de ese mejicano aquí debería bastar para probarle la naturaleza del caso. Esos vaqueros, esos guerrilleros, se dan cuenta de que usted ha prohibido a sus hombres toda resistencia. Don Carlos es un cobarde rastrero, y sin embargo, no ha vacilado en ocultarse en su propia casa. Sabe que usted no permitirá que sus cowboys castiguen como se merece su osadía. Robara, incendiara, se apoderara de usted. Si se le presenta ocasión no retrocederá ante un crimen. Esos hombres esgrimen el puñal entre las sombras. Por eso preguntó: ¿No cree usted que ya va siendo hora de poner coto a sus desmanes?

—Stewart, como no sea en legítima defensa, le prohíbo pelear. Se lo prohíbo.

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