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Hizo una pausa, durante la cual se dejó oír un seco y violento repiqueteo. Este ruido procedía de Nels que vaciaba su pipa contra el tronco…, evidente señal de descontento del envidioso cowboy.

—Fue allá en el Panhandle, hacia el sector Oeste de los cazaderos comanches. Bandas de pieles rojas y de forajidos se ocultaban en los desecados álveos de la región, acosando sin cuartel a las manadas de búfalos que por allí invernaban. Entonces, yo era un mozo y, ahora que lo pienso, un desperado. Aunque la culata de mi revólver tenía ya diecisiete muescas —cada muesca representa un hombre muerto cara a cara—, tan sólo de una de ellas me avergonzaba. Era la correspondiente a un estafetero a quien tuve que dar en la cabeza de un modo opuesto a las reglas profesionales por negarse a entregarme… un pequeño paquete certificado que llevaba. Mi reputación era tal, que al presentarme en algún salón de bebidas… todo el mundo me sonreía y me invitaba.

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