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Edita Wayne tuvo razón; el Oeste no era para Magdalena Hammond. La resolución de marchar resultaba fácil, natural, pensaba ella, como una consecuencia de los eventos. No originó en ella conflicto mental alguno; por el contrario la afrontó con satisfacción. Los enormes astros, parpadeando albos y fríos sobre los negros riscales, la miraban, y, como siempre, después de contemplarlos un rato, acabaron influyendo en su ánimo. «Bajo las estrellas del Oeste», musitó, pensando con cierto menosprecio en el romántico porvenir que había planeado para su ocioso sentimentalismo. Mas… ¡eran bellas! Hablaban y se mofaban de sus sueños y aún así la atraían.

«¡Ah! —pensó, suspirando—. ¡A pesar de todo, no será tan fácil como creía renunciar a este espectáculo!».

Magdalena cerró la ventana y corrió sus cortinas. Encendió una luz. Era preciso tranquilizar a los ansiosos criados que tabaleaban en su puerta, diciéndoles que estaba bien y no requería nada. Unas pisadas leves y cautas en el exterior la detuvieron. ¿Quién andaba por allí?… ¿Nels o Nick Steele o Stillwell? ¿Quién había asumido su custodia, ahora que Monty Price había muerto y que el otro… aquel salvaje…? Juzgó monstruoso, inconcebible, el echarle de menos.

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