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—Bill, eres más mentiroso que un coyote —dijo—. No tolero que me compares con Booly y Ned. No hay ningún cowboy en esta pampa que más aprecie a las damas que yo, pero no por eso desgarito. Sigo mi camino y… basta. Y ya que te las das de lince, no dudo que habrás atisbado algo por el camino.

—Nels, no he visto nada —replicó ásperamente. De su voz desapareció el tono chancero, y los colorados surcos se estrecharon alrededor de sus ojos escrutadores.

—Echa una ojeada a esas pisadas de jamelgo —dijo Nels, llevándose a Stillwell algunos pasos más allá y mostrándole en el polvo las amplias huellas de unos cascos—. Supongo que conoces que caballo las ha hecho…

—¡El ruano de Gene Stewart o soy burriciego! —exclamó Stillwell. Y dejándose caer de rodillas examinó detenidamente las huellas—. No me fío mucho de mis ojos, Nels, pero me parece que no son recientes.

—Opino que datan de ayer por la mañana.

—Bueno, y si fuera así, ¿qué? —Stillwell miró a su cowboy—. Tan fijo como que tienes la nariz más encarnada que un pimiento, Gene no montaba su caballo.

—¿Y quién dice lo contrario? Bill, opino que no son solamente los ojos lo que te flaquea. Sigue esas huellas. Ven.

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