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»Me levanté de un salto, buscando a Denver. Había desaparecido. Todos los indios me pareció que estaban bastante muertos. Recogí uno de mis revólveres; estaba vacío; en el otro quedaba un tiro. Lo disparé, esperando obtener contestación de Denver, que contestó, en efecto, desde el río.

»Aquel indio me, había hecho una mala herida. La sangre me corría por dentro de la blusa de piel. Me vendé y bajé al río a buscar a Denver. Al poco rato le volví a llamar y él me contestó. Le encontré tendido sobre un leño en la orilla del río y comprendí que estaba herido. Supuse que se habría caído desde lo alto del terraplén sobre el leño.

»—¿Por dónde se han ido? —le pregunté.

»—Por aquí —contestó—. Sólo quedaban dos y me parece que uno aún está vivo… —Oí un ruido y en un par de saltos descubrí a éste que se arrastraba sobre las manos y las rodillas con un cuchillo preparado. Le pegué un golpe en la cabeza con el revólver y empleé en él su propio cuchillo.

»—Bueno —dije—. Me parece que esto se ha acabado. Levántate, Denver.

»—No puedo —dijo él—. Tengo una pierna rota».

—¿Y cómo te la has roto? —le pregunté.

»Había luchado con los dos Kiowas en la orilla del río y habían caído todos por el terraplén.

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