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En este tercer día, Clint conoció la felicidad como nunca hasta entonces. Habían confiado en él y él había justificado la confianza de sus mayores; era ya parte de alguna cosa que él presentía como tremenda. Un pesado rifle se apoyaba a su lado contra el asiento. La primera vez que practicando lo disparó en el campamento, cayó de espaldas cuan largo era; la segunda vez permaneció firme, con gran satisfacción de Jim Belmet. Clint no temería volver a dispararlo. Joven como era, adivinaba el significado de un rifle en aquellos viajes. Las noches en derredor de las hogueras del campamento, escuchando a los carreros, los guías y los cazadores, le habían empujado más allá de sus años.

Maravillosos habían sido los últimos días, pero aquél los ganaba a todos: el sol era de oro; la brisa, caliente, seca y fragante; la hierba de la pradera ondulaba y se ensombrecía; una rica luz ambarina se extendía como un manto sobre la llanura, convirtiéndose en la distancia en una púrpura oscura y profunda; el cielo era del azul del mar, surcado por blancas nubes. El rodar de las pesadas ruedas, el golpear constante de los cascos, era una música para los oídos de Clint. Pero seguramente la más dulce de todas sus impresiones procedía de su compañera, la pequeña May Bell, que se sentaba a su lado en el pescante.

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