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La primavera de aquel año estaba el coronel Maxwell muy atareado con las plantaciones, trabajo que él mismo tenía que dirigir, puesto que los trabajadores mejicanos sólo eran buenos bien dirigidos. La tierra era toda alta y sin agua, de modo que era importante plantar pronto para aprovechar las lluvias de primavera.

Había dos mil indios acampados juntos en el valle, a pesar de que no todos eran amigos y de que otras estaciones las pasarían guerreando entre sí. El comercio de pieles había comenzado. El gran patio de delante del almacén fue para Clint un circo continuo y fascinador. Trabajaba algunas veces en el almacén, pero como sólo empezaba a aprender las lenguas indias y era la época de más trabajo, no se puso nunca detrás de los mostradores.

En la mesa de Maxwell se sentaban una veintena de cazadores, cuarenta jefes de las tribus indias y una docena o más de oficiales de la guarnición. Nube Volante, un jefe de los Utes, ocupaba el puesto de honor en la mesa, a la derecha de Maxwell. Clint se sentaba a la izquierda, y era sabido de todos que el coronel le trataba como a un hijo. Mirar a través de la suntuosa mesa a aquel gran jefe era para Clint un placer un poco incierto.

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