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Maxwell se detuvo otra vez, acariciándose la sedosa barba, mientras sus ojos se paseaban sobre sus huéspedes, desde el último jefe sentado a los pies de la mesa, hasta la bella muchacha que tenía a su lado. Sonrió, y el pasado, lejano en el tiempo y el espacio, dulce y lleno de ternura, brilló en aquella sonrisa.

—He dicho que el Oeste necesita mujeres. ¡Mujeres leales!

—¡Cómo vibraba en su voz profunda el dolor de la palabra! —Mujeres que sepan luchar y perseverar… Creo que la pequeña May Bell será una de ellas. Cuando tenía diez años, en el viaje de aquella caravana de que os he hablado, prometió fidelidad a otro muchacho que se sentaba a su lado en el pescante de una galera… nuestro afortunado joven amigo, Búfalo Belmet, que era conocido en la frontera antes de cumplir los catorce años… Estos jóvenes amantes fueron separados, pero aunque ella creía que estaba muerto, permaneció fiel a su memoria… Y ahora se han encontrado de nuevo… ¿Puede haber nada más bello y esperanzador que esto? Señoras y señores, jefes, en la mesa de Maxwell no se bebe; yo propongo en lugar de un brindis una ovación a la pequeña May Bell.

La asamblea se levantó y prorrumpió en un clamoroso viva, reforzado por la nota aguda y salvaje del grito de los indios.

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