XII

Se fueron rezagando más y más detrás de los mayores. La hierba de la ladera brillaba como plata a la luz de la luna. Más abajo chispeaban las hogueras del campamento y la caravana se destacaba como una línea pálida contra la masa oscura del bosque. Ladró un perro, y desde la montaña un coyote le contestó con salvaje reto. Jack, que trotaba a los, talones de Clint, dio un gruñido de desaprobación.

En un punto áspero del camino, Clint cogió a May de la mano. Luego, aunque era lo que menos deseaba hacer, la soltó. No habían cambiado dos frases desde que se levantaron de la mesa de Maxwell. Algunas veces apenas podía Clint seguir el paso de May sin correr, otras tenía que detenerse a esperarla.

En el aire fresco y dulce flotaba un misterio. En el arroyo croaban las ranas de primavera. El olor del humo de la madera se mezclaba con la fragancia de la salvia. El viento suave susurraba entre las hojas de los árboles. La luna acababa de remontarse por encima del pica negro que parecía estar tan cerca y que, sin embargo, estaba tan lejos; a su luz, los potreros se veían blancos, bellos y solitarios.

Por fin Clint llegó al final de aquella tenaz complejidad que le tenía aturdido. Se sentía rebosar de un cúmulo de emociones, pensamientos y palabras que debían proporcionarle la libertad. Pero él no podía dársela.