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—¿Murdock? Me parece que sí, Búfalo. Ya lo tengo… seguro…, se llamaba Murdock, por lo menos, aunque no respondo del primer nombre. Tahúr; muy largo con sus armas y de muy mala fama. Procedía de Texas y, si no recuerdo mal, estaba en Fort Larned el invierno pasado.

—Gracias. Debe ser el mismo a que yo me refiero.

—No se lo hubiera dicho, a saber que no es amigo de usted. Tan pronto como descarguemos saldremos a acampar fuera de la ciudad, a los pastos de Jone. Venga usted a verme. Será usted bien recibido en la cena… Tengo todavía algunos filetes de búfalo. ¿Eh? Ya se ríe. Apuesto diez dólares a que se le está haciendo la boca agua.

—Me parece que sí —admitió Clint.

—Cuando uno come por algún tiempo carne de, búfalo no vuelve a querer otra. Es lo mismo que la nostalgia de las praderas.

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