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Llovió torrencialmente toda la noche, y por la mañana el arroyo se había convertido en un turbulento torrente y el camino estaba sumergido. Hacia mediodía, antes de cesar, la turbonada se trocó en ventisca. Slingerland siguió valle abajo buscando huellas, pero por doquier el agua había borrado todo indicio en el suelo. Cuando llegó al antiguo «camino de St. Vrain» y Laramie hubiérase dicho que no lo había hollado caballo alguno en varios meses. Paso otra miserable noche, y el siguiente día llamó su atención sobre las necesidades de la vida. Excepto su rifle, sus caballos y algunos cepos tendidos allá en los cerros, no le quedaba fruto alguno de largos años de ruda y provechosa labor. Pero… eso era lo de menos. Con tan menguados elementos había empezado y podía volver a empezar. Cobro alguna pieza, satisfizo su apetito preparando más de lo que necesitaba para poder llevárselo consigo. Paso dos días en aquellos lugares y no los abandono hasta haber examinado las salidas del valle. La carencia absoluta de huellas le obligo a reconocer su fracaso.

El momento fue amargo.

—Si Neale apareciese ahora por aquí… me soltaría un tiro… que indudablemente merezco —murmuro.

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