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Las balas llovían en torno al joven. Las oía dar contra las piedras y rebotar silbando. Noto el estironazo en su hombro al traspasar una de ellas su chaqueta rozando la piel. El ligero impacto ahuyento su pánico. El extraño velo que parecía tener ante los ojos se disipo. Dio media vuelta para disparar de nuevo, apuntando todo lo deliberadamente posible. Pero… igual podía haber intentado cazar gorriones con bala… Vació el Winchester.

Recogiéndose sobre sí mismo en la silla, siguió a galope. Slingerland estaba cerca del tren; Brush, a su lado, parecía fuera de peligro; la persecución se concentraba en Neale y Larry. La cólera del primero se desvaneció. No quería acabar cayendo frente a aquellos furiosos mustangs para verse pateado, pisoteado, reducido a papilla. La sola idea le escalofrió. Aunque el ruido de los cascos se hizo más próximo, no volvió la cabeza.

A sus oídos llego otro estruendo diferente…, el clamoreo de los obreros irlandeses al disparar, vociferando.

—¡Refrénale! ¡Refrénale! —gritó desaforadamente Larry.

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