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Neale se arriesgo a atisbar por el borde. Los sioux se guían acercándose a la cabecera del tren. De los seis vagones precedentes al del joven salían sin cesar los fogonazos y penachos de humo de los disparos. Hacían fuego por descargas. Los salvajes concentraban evidentemente su ataque allí, con intento de hacer descarrilar la máquina o de matar al maquinista.

Casey obligo a Neale a retirarse.

—No se exponga —dijo—. Coja una aspillera y ayude.

—No tengo municiones.

Se tendió en el suelo, prestando oído al fragor de la contienda y observando al terceto irlandés. Cuando se mezclaban las descargas con el clamoreo no podía oír otra cosa. Había intervalos, empero, en los que el estruendo parecía amainar.

Casey logro encender a su satisfacción la pipa, dio unas cuantas fumadas y cogió el rifle.

—¡Duro y a la cabeza! —grito pasando el cañón por la aspillera y apuntando.

—Es la misma pandilla que nos ataco anteayer, Mac —observó.

—¡Quita de ahí! —replicó McDermott—. Los de hoy son más de un millón.

Movió el rifle, como encañonando algo movedizo, y disparo.

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