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—¡Vaya si puedo! —grito Neale cambiando súbita mente de actitud.

Baxter saltó de su asiento. Su temblorosa mano agitaba en el aire unos papeles.

—Le conozco… de antiguo. Me ha atormentado usted… con frecuencia. Es usted un mozalbete…, pero… esto me ha podido…, no he tenido ayuda… y me hago viejo… Este maldito ferrocarril me ha envejecido… Si…, ha visto usted una solución, dígalo.

Baxter balbuceaba. En efecto, había envejecido. En la voz y en el semblante del ingeniero, Neale vio todos los problemas del gran ferrocarril.

—Escuche —dijo rápidamente—. A un kilómetro de donde juzgan ustedes que existe la obstrucción, desviaremos el curso del torrente…, desviaremos la línea, construyendo una curva mixta con intersecciones… y lograremos una rasante de menos de doce metros por kilómetro.

Volviéndose a Lodge añadió:

—Jefe… Baxter tenía tantos problemas que resolver…, tantas cosas en la mente…, que no es extraño que se le escapase algún detalle… Mañana podrá reanudarse el trabajo.

—Pero…, Neale…, fue usted sin instrumento alguno.

—No lo necesitaba.

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