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El viento soplaba en el desierto elevando la arena en finas capas movedizas. Pasó la tarde, se puso el sol y el crepúsculo cayó sobre el baldío. No había más sonidos que el rechinar de la arena, el soplo del viento y los aullidos de los lobos. Con la noche vino la soledad a cubrir la tumba de Beauty Stanton. En aquellos parajes el viento era perenne y la arena estaba en continuo movimiento, cambiando imperceptiblemente la faz de la tierra. El desierto laboraba. La Naturaleza no respetaba las tumbas. Radiantes, frías, implacables, las estrellas titilaban en la vasta bóveda celeste.

En el eterno taller de la Naturaleza, los ocupantes de aquellas fosas innominadas y olvidadas mezclarían el polvo maligno con el bueno y la divinidad de la muerte los resolvería por igual entre los elementos otra vez.

El lugar que había sido Benton ya no existía. Los coyotes ladraban tétricos en las antes famosas calles del poblado, hociqueando por entre los escombros y las ruinas.

El ruido, que no era música ni alegría, ni trabajo, es taba acallado para siempre. Benton no era ya sino un nombre.

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