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—Slingerland, no es tan criatura —dijo, fuera de tono por completo. Y le pasó otra vez los brazos por las axilas, notando algo húmedo, caliente y pegajoso. Retiró una mano. Estaba ensangrentada.

—¡Condenación! —exclamó el cowboy.

—¿Qué esperabais, hijitos? —preguntó Slingerland—. Está herida de bala o de flecha y, huyendo despavorida, se arrastró hasta aquí. ¡Ea, cambiadla de posición y veamos de qué se trata! Quizá pueda salvarse.

La sugerencia influyó poderosamente en Neale, que volvió de cara a la muchacha en forma que su cabeza descansaba sobre sus rodillas. El semblante, así expuesto, apareció pálido como la muerte y con las facciones fijas en un espasmo de horror. La pechera de su traje estaba cubierta de sangre, lo mismo que sus manos.

—¡Una puñalada en el pecho! —exclamó King.

—No —replicó Slingerland—. Si así fuese la habrían despojado también de la cabellera. Acaso esa sangre proviene de un flechazo y ella pudo arrancarse el astil.

Neale se inclinó hacia ella, examinándola rápidamente.

—En el vestido no se ve corte ni agujero alguno —dijo.

—Muchachos, no tiene señales de violencia alguna, salvo la sangre —añadió esperanzado Slingerland.

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