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Neale desabrochó la blusa, poniendo la mano sobre el pecho. Sacudió la cabeza.

—Esos gemidos que oí debieron de ser los de su agonía —murmuró.

—Es posible. Pero a mí no me parece que esté muerta —objetó Larry King—. Y he visto más de uno. Pon la mano sobre el corazón.

Neale había estado buscando señales de vida en el lado derecho. Cambió de posición la mano y al punto notó un lento pero rítmico latido.

—¡Santo Dios, qué simple soy! —gritó—. ¡Vive! ¡Le late el corazón! ¡Y no está herida!

—Por lo menos no vemos que lo esté —corrigió Slingerland.

—Así y todo, puede haber recibido alguna injuria fatal —sugirió King.

—¡No! —exclamó Neale—. Esa sangre no es suya…, es de otra persona…, de su madre tal vez… Red, trae agua…, recógela en tu sombrero. Slingerland…, vaya usted a alcanzar a la tropa.

Slingerland volvió a montar.

—Tengo una idea. Llevemos a la muchacha a mi cabaña. Está cerca de aquí. El campamento dista demasiado. Y si necesita de los cuidados del médico militar podemos traerle.

—Pero… ¿y los sioux?

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