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―Williams, ¿no crees que Hite tenderá emboscadas en el camino pensando que somos lo bastante tontos para darle caza? ―preguntó Texas.

―Seguramente lo hará. No le daremos caza. Mr. Hite robó nuestra manada demasiado pronto. Dejaremos que mire por ella, y nosotros miraremos por nosotros.

―¿Me aconsejas que vaya a explorar río arriba?

―No, eso no. Pero puede enviar a ese hombrecito. Sabe ―repuso Williams―. Escucha, vaquero: ve y trepa a la colina, cuidando de que no te vean nunca. Marcha a lo largo del borde y mira a ver si puedes localizar el equipo… Y otra cosa, Shipman: no enviemos a nadie a buscar esa galera hasta que Sabe regrese con la información.

Pan Handle se sentaba aparte, limpiando sus revólveres. Brillaban al sol como de acero bruñido. El gunman parecía absorto en su trabajo. Su frente estaba arrugada y oscura; la línea de su mejilla, tirante y gris. Brite tenía por cierto que Smith había despachado él solo la mitad del grupo de comanches. Sacó de esto cierto consuelo, y reflexionó sobre el dudoso futuro de Ross Hite.

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