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Stewart había, sin duda, respondido a la misma extraña pasión que asaltaba a Starr. Era indudable que Nels se encontraba también bajo su influencia, puesto que de otro modo habría disparado contra el gángster y puesto fin a la escena. Nels había sido un buen tirador en su juventud. Y después, los vaqueros, que llevaban y disparaban revólveres, habían mirado con desprecio las hazañas de los asesinos modernos, que llevan pistolas automáticas y disparan a escondidas. Estos hombres eran para ellos, sencillamente, asesinos y nada más. Una lucha abierta y cara a cara les era desconocida. Pero Ren quería obtener una prueba.

—Escucha la voz de la razón, vaquero —dijo Stewart—. Comprendo lo que quieres hacer. Pero aun un pequeño riesgo…

—¡Diablos! ¿Riesgo? No habrá ninguno. De todos modos, patrón, ni Nels ni usted deben mancharse las manos con la sangre de este bicho.

—¿Qué diferencia hay entre que seas tú quién se las manche, o yo o todos nosotros?

—La hay, por lo que se refiere a Madge. Y si usted decidiera llevarle a la cárcel… ¡Oh, Sidway iría a buscarle y le mataría en su celda! ¡Tampoco sería correcto, patrón!

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