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—¡Bah! —exclamó Pan, despectivo—. Ese cerdo de ojos salientes, ¿qué me importa?

—Excúseme, pero no he querido darle consejos —replicó resentido Wiggate.

—¡Ah! Le suplico que me perdone, señor Wiggate —dijo excusándose Pan—. Comprendo que lo ha dicho usted con buena intención. Y le quedo muy agradecido.

Wiggate no respondió, pero sacó un objeto del bolsillo de su chaleco. Era una bala de plomo ligeramente aplastada.

—¿Me permite usted que vea su revólver? —preguntó.

Pan entregó el arma a su colocutor, cogiéndola por el cañón y presentándole la culata. Wiggate tomó el revólver con rapidez e intentó encajar el proyectil en la cámara del cilindro, y después en el cañón. La bala era demasiado grande para que pudiera entrar.

—Ésta es la bala que mató a Hardman —dijo gravemente Wiggate—. No ha podido salir del revólver de usted. Haré todo lo posible por divulgarlo en Marco.

—No creo que tenga mucha importancia, pero, no obstante, le quedo muy agradecido —replicó cordialmente Pan.

—Lo haré, de todos modos. He sido engañado por Hardman y, si le interesa saberlo, le diré que también robado. Por eso es por lo que rompí con él.

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