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—Poco tiempo te queda para pensarlo. La sangre de tu padre te enajena. Hoy no eres el mismo. Antes te enfadabas fácilmente, y dejándote llevar del genio te deshacías en dicterios y amenazas. Entonces no me inspirabas temor alguno. Ahora, por el contrario, con tu frialdad y serenidad, siempre pensativo, tienes una mirada que no me gusta. Me recuerdas mucho a tu padre.

—Quisiera saber lo que me aconsejaría él si estuviese aquí —observó Duane.

—No es difícil adivinar. ¿Qué consejo podría esperarse de un hombre que se pasó veinte años con la mano siempre presta a empuñar el revólver?

—Lo cierto es que no habría hablado mucho, porque mi padre no malgastaba el tiempo en palabras. En cambio, habría actuado pronto y bien. Creo, por consiguiente, que lo mejor será que baje al pueblo y proporcione a Cal Bain la oportunidad de verse conmigo.

Siguió un largo silencio, durante el cual Duane permaneció sentado, con los ojos fijos en el suelo, mientras su tío, que parecía estar reflexionando acerca del oscuro porvenir, se volvió de pronto hacia Duane con la expresión del hombre que acepta resignadamente lo inevitable.

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