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—A usted le han informado mal —se apresuró a declarar Duane.

—La modestia sienta muy bien a los jóvenes. Me revientan los fanfarrones. Y tampoco me agradan esos cowboys camorristas que siempre andan buscando pendencia y no hablan más que de pegar tiros al lucero del alba. Es cierto que no tengo muchas noticias de usted, Buck; pero todos los que han vivido en la frontera de Texas recuerdan mucho a su padre. Por eso era usted objeto de la curiosidad general y ya gozaba de gran fama antes de que empuñase el revólver por primera vez. Me han dicho que lo hace usted con la rapidez del rayo y que, cuando dispara, un solo naipe es capaz de cubrir los seis balazos de su revólver. Eso es lo que se dice por la frontera, y tal fama se difundirá por aquí con la mayor rapidez, contribuyendo poderosamente a su seguridad, no lo dude. Ésta es la tierra de los buenos tiradores. Usted es casi un niño, aunque ya se ve que tiene el corazón en su sitio. Por mi parte, Buck, no soy ningún pollito y hace ya mucho tiempo que ando fugitivo. Mi compañía en nada le ha de perjudicar y podrá, en cambio, proporcionarle algunas ventajas, ya que, por lo menos, necesita conocer el país.

En las palabras de aquel proscrito había un extraordinario acento de sinceridad y simpatía.

—Creo que tiene usted razón —replicó Duane—. Y, por consiguiente, le acompañaré a Mercer.

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