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Ella no protestó como otras veces; parecía que no le quedaba voluntad. Colocó en las manos de su amigo la cajita de marfil con la miniatura de su hija Ruth.

—Pero… si muero —dijo con débil voz—, quiero que tenga usted este retrato de Ruth. Tómelo, amigo mío, y guárdelo; contémplelo hasta que se sienta atraído por ella… Wansfeld, no quiero aturdirlo con místicas profecías, pero le digo solemnemente… con la clarividente fe de quien siente acercarse la muerte… que mi hija Ruth se cruzará en su camino… y que le amará. Recuerde bien lo que le digo. Lo veo… usted es aún un hombre joven; ella, una mujer en capullo. Los dos se encontrarán, tal vez en el mismo desierto… será como si yo misma le hubiera encontrado en mi juventud. Wansfeld, usted ha despertado mi corazón… salvó mi alma… me enseñó la paz… no sé cómo… ¡Ah, ya oigo otra vez el estruendo! ¡Se avecina otra ráfaga de fuego!… Pero ya lo he dicho todo… Wansfeld, vaya a buscar a Ruth… me encontrará a mí en ella… y… recuerde…

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