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—No sé. Anoche, cuando fui a la pradera, no encontré a la guardia nocturna, y esta mañana no he encontrado a la de día.

—¡Judkins! Han debido de caer en una emboscada de los bandidos y habrán muerto. ¡Oldring y los suyos los han asesinado!

—No lo creo —replicó Venters, convencido—. Estoy seguro, Juana, de que vuestros jinetes no han salido siquiera.

—¡Bern! ¿Qué queréis decir? —inquirió Juana Withersteen, pálida como la cera.

—¿Recordáis lo que os dije anoche acerca de la mano invisible?

—¡Oh! Eso… no puede ser.

—¡Ojalá! Sin embargo temo que… —Venters no terminó la frase y movió la cabeza.

—Bern, sois muy pesimista, y tenéis motivo para ello. Mas aguardemos a saber algo de mis jinetes para juzgar. Judkins, ven a casa conmigo. Es preciso curarte la herida.

—Juana, yo me voy. Quiero ver si puedo dar con el paradero del hatajo; quiero seguir la pista de Oldring y su banda.

—¡No, no! Bern, no hagáis eso, ahora que los bandidos han empezado a gastar pólvora.

—Iré, a pesar de todo. Jud, ¿cuántas cabezas había en aquel hatajo?

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