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Por fin llegaron Ben y Nevada al punto elegido, desde el cual, a más de mil metros de altura, podían contemplar el inmenso valle, o mejor dicho, varias series de valles, separados entre sí por las colinas de las estribaciones. Silver Meadow^[3] no desmentía su nombre. Tratábase de un valle ovalado, de unas seis millas de largo por dos de ancho, cubierto de artemisa blanca y hierba gris. Ben estuvo contemplando largo rato con sus prismáticos, y luego, sin comentario, entregó éstos a Nevada.

—Bien —dijo Nevada, después de mirar algún tiempo el valle—, no hay tanto ganado allí como me figuraba. No falta tampoco la sequía. ¿Crees que habrá vacas y caballos en los barrancos?

—Si no están allí, deben de haber muerto —repuso Ben.

—O que los han robado —dijo Nevada—. Casi lo aseguraría… Ben, si este otoño no llueve, todo el ganado morirá.

—No lo digas. Debe llover. La naturaleza podrá mostrarse cruel, pero jamás inexorable… Oye, Nevada, ¿sabes que esperaba ver en ese valle a Blaine y a sus vaqueros?

—No se les ve. Supongo que estarán más al norte del valle. Hay allí, a lo largo del río, algunos ranchos pequeños, pero buenos. No parece que aquello sea un río, ¿verdad? Estará completamente seco, Ben.

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