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—¡El Rojo de California! ¿Y está sobre el hielo? Exclamó Ben, sorprendido.

—Tan seguro como el sol nos alumbra, amigo —contestó Nevada—. Sólo hay seis caballos con él. El lago está helado, excepto en el centro. Los caballos están bebiendo. Míralos.

—No —murmuró Ben, pero sin tener la fuerza de realizar lo que comprendió era su deber.

Se puso derecho sobre los estribos y miró por encima de la eminencia que aún les ocultaba el lago Pato Silvestre. Éste estaba blanco, helado, y, a cosa de dos millas, en él, había algunos caballos. Eran salvajes; sus graciosos contornos, sus crines flotantes, el maravilloso continente, todo lo confirmaba. El Rojo de California estaba junto a la parte abierta del lago. No bebía. A la distancia en que se encontraba, lo reconoció el joven.

—Nevada, vigila a Hall —dijo Ben, y, con mano temblorosa, desató las correas con que sus gemelos estaban sujetos a la silla. Tuvo que hacer un gran esfuerzo para poderlos graduar, tanta era su emoción; por fin pudo contemplar el codiciado caballo a través de los prismáticos.

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