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Seis meses después de nuestro regreso a Sitanda, en donde recogimos las armas y efectos que dejáramos bajo la custodia de aquel viejo bribón, quien no pudo ocultar el disgusto que nuestra vuelta le produjo, pues sin duda, nos daba por muertos y los hacía suyos, nos encontramos buenos y salvos en mi pequeña casita de la Berea, en Durbán, en donde escribo esta historia y desde donde me despido de todos los que me hayan seguido, paso a paso, en la más asombrosa excursión que he hecho durante una larga y bien agitada vida.

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En el mismo momento en que escrita la última palabra, soltaba la pluma, un kafir venía hacia aquí por mi calle de naranjos, sujetando en una caña rajada, una carta que me traía del correo. Resultó ser de sir Enrique y como es interesante, la copio al pie de la letra:

Primero de octubre, 1884.

Brayley Hall, Yorkshire.

Mi querido Quatermain:

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