Pero Willem no podía ignorar las señales: las excusas para evitar reuniones, los vendajes que Jude intentaba ocultar, su incapacidad para aceptar cualquier tipo de cercanía emocional. Cada intento de ayuda era un muro contra el que chocaba, una puerta que Jude cerraba con más fuerza cada vez.

Mientras tanto, JB seguía persiguiendo su propia idea de éxito. Sus fotografías, llenas de una estética tan cruda como controvertida, comenzaban a llamar la atención en círculos artísticos. En una exposición en un loft del SoHo, JB había incluido un retrato de Jude que capturaba algo más profundo que su rostro; era una imagen que parecía desnudar su dolor, su fragilidad. Cuando Jude la vio, su expresión se endureció.

—¿Por qué hiciste esto? —preguntó, sosteniendo la fotografía como si fuera un arma. —Es arte, Jude. Es real. Eres tú. —No tienes derecho a mostrarme así.

La discusión escaló, y fue Willem quien intervino, llevándose a Jude antes de que el enfrentamiento se tornara insostenible. Esa noche, en el apartamento, Jude se desplomó en el suelo del baño, con las manos temblando y la mirada perdida.

—Déjame ayudarte —dijo Willem desde la puerta, manteniendo una distancia que sabía que Jude necesitaba. —No puedes ayudarme —fue la respuesta cortante, como un cuchillo en el aire.