Jude, por su parte, estaba ausente en más de un sentido. Aunque su carrera como abogado prosperaba, sus días se movían en piloto automático. Las noches eran otra historia. En la soledad del apartamento, los recuerdos de su infancia lo acosaban, sombras que lo perseguían como fantasmas con los que no podía luchar.

—¿Cómo va el caso de la empresa farmacéutica? —le preguntó Willem una noche, intentando conectarse con él. —Bien. Ganamos una moción importante ayer. —¿Y eso no te hace feliz? Jude lo miró por un momento antes de responder: —¿Qué es la felicidad, Willem?

La pregunta quedó suspendida en el aire, como una carga que ninguno de los dos podía soportar. Willem no insistió. Sabía que empujar a Jude era como intentar atrapar humo con las manos.

Mientras tanto, JB estaba en su apogeo, o al menos eso creía. La noche de su exposición, la galería estaba llena de críticos, artistas y admiradores. Todos admiraban sus retratos, esas imágenes cargadas de una crudeza que rozaba lo cruel. Pero cuando Jude vio que su fotografía era el centro de atención, algo en su interior se rompió.

—¿Por qué sigues usando mi vida para tus "proyectos"? —le espetó Jude, apartándose de la multitud. —Es arte, Jude. No es personal. —Es mi vida. Mis heridas. No tienes derecho.