Tercera Parte: La Sangre del Honor

La lluvia caía sobre el castillo, fina y constante, como un aliento helado que impregnaba la madera y la piedra. Blackthorne estaba de rodillas, el agua resbalando por su rostro, el sabor metálico de la sangre en su boca.

—Levántate, Anjin-san —ordenó el instructor de kenjutsu, su voz serena, pero con una exigencia imposible de ignorar.

Blackthorne apretó los dientes y se puso de pie. El dolor en sus costillas era intenso, pero no se permitió mostrar debilidad. Había aprendido que en este mundo, el honor era la única moneda de valor real, y él aún no tenía suficiente.

El samurái avanzó, su bokken un borrón en el aire. Blackthorne levantó su propia espada de madera y bloqueó el golpe con dificultad. No bastaba con reaccionar, debía anticiparse, moverse con la elegancia calculada que había visto en los guerreros que servían a Toranaga.

—¡Demasiado lento! —gruñó su maestro, golpeándolo en la pierna y haciéndolo caer de nuevo.

Blackthorne golpeó el suelo con furia. No soy un samurái. No soy uno de ellos. Nunca lo seré.

Pero en el instante en que pensó en rendirse, la imagen de Toranaga apareció en su mente. Sobrevive, Anjin-san. Aprende. Adáptate.