Lo peor era que lo estaban preparando para la traición.

Mariko lo había llevado a varias reuniones secretas, donde los aliados de Toranaga hablaban en murmullos sobre lo que estaba por venir. La guerra. La masacre. El destino de un país colgando de un hilo tan delgado como el filo de una espada.

—Escucha, Anjin-san —le había susurrado Mariko una noche—. Los muros tienen oídos. Nadie es lo que parece ser.

Blackthorne había aprendido a escuchar, a leer los gestos, a entender el peligro antes de que llegara.

Y ahora el peligro estaba aquí.

El castillo era un laberinto de traiciones.

Una noche, mientras caminaba por los jardines internos, vio un destello entre los árboles.

Un samurái, oculto en la oscuridad. Esperando.

Blackthorne fingió no haberlo visto y siguió caminando, pero sus sentidos estaban en alerta. No era la primera vez que alguien lo vigilaba.

Horas después, en su habitación, se despertó con el sonido de pasos.

El movimiento fue instintivo. Agarró el cuchillo bajo su almohada y rodó fuera de la cama justo cuando una espada descendía donde había estado su cabeza.