Blackthorne no respondió de inmediato. Sabía que cada palabra debía ser escogida con precisión quirúrgica.

—Soy inglés —dijo al fin—. Los portugueses y los españoles son nuestros enemigos.

El silencio en la sala se volvió denso. Algunos samuráis intercambiaron miradas, y Blackthorne sintió el filo invisible de su juicio sobre su piel.

Toranaga sonrió apenas.

—Interesante.

Los días se convirtieron en semanas. Blackthorne no era prisionero, pero tampoco era libre. Se le permitió moverse dentro de los límites del castillo, aprender el idioma y, poco a poco, descubrir las reglas del juego en el que estaba atrapado.

La primera lección fue simple: Japón no era Europa.

Aquí, el poder no se gritaba ni se exhibía con pompa. Se deslizaba como una daga entre la seda, en miradas, en silencios, en gestos que podían decidir la vida o la muerte.

Lo aprendió la primera vez que vio a un hombre cometer seppuku.

Fue en la plaza central del castillo, al amanecer. Un samurái de alto rango, de rostro sereno, se arrodilló sobre un cojín. Detrás de él, su kaishakunin esperó en posición, la katana lista.