—Este hombre ha fallado a su señor —le susurró Mariko, la mujer que le servía de intérprete.

Blackthorne abrió la boca para responder, pero se detuvo cuando el samurái hundió la daga en su propio vientre.

El aire se llenó del sonido de la carne desgarrándose.

El kaishakunin no dudó. La katana descendió, limpiando el acto con un solo golpe certero.

Blackthorne sintió que su estómago se revolvía. Pero no apartó la vista.

Cuando todo terminó, Mariko lo miró con una leve sonrisa.

—¿Ahora comprendes, Anjin-san?

Él no respondió. Pero sí, comenzaba a comprender.

Toranaga lo observaba con interés.

—Un extranjero que aprende rápido —comentó una noche mientras compartían un cuenco de sake—. Quizá demasiado rápido.

Blackthorne bebió en silencio. Ya no era el mismo hombre que había llegado a esa tierra. Había aprendido a arrodillarse sin parecer débil, a callar cuando debía, a hablar cuando era necesario.

Y había aprendido otra cosa:

Este país estaba al borde de la guerra.