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—Es lo más natural —dijo Newman—. No tengo nada por lo que sentirme bien. Sentirse muy indiferente y muy furioso, muy deprimido y muy alegre, muy harto y muy animado, todo a la vez… vaya, como que le confunde a uno bastante.

La señora Bread soltó un suspiro silencioso.

—Puedo contarle algo que le hará sentirse aún más deprimido, si es que se quiere sentir de una sola manera. Sobre madame de Cintré.

—¿Qué puede contarme? —la apremió Newman—. No será que la ha visto, ¿verdad?

Sacudió la cabeza.

—No, en efecto, señor, ni la veré nunca. Eso es lo deprimente de la cuestión. Ni milady. Ni monsieur de Bellegarde.

—Es decir, que la tienen incomunicada.

—Incomunicada, incomunicada… —dijo en voz muy baja la señora Bread.

Por un instante, pareció que estas palabras frenaron el latido del corazón de Newman. Se recostó en la silla, alzando la mirada hacia la anciana.

—¿Han intentado verla y no quería… no podía?

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