El Banco de la desolación

El Banco de la desolación

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—¿Y cómo es posible, cuando tal conocimiento no es sino sufrimiento?

Levantó la mirada hacia él en silencio.

—No, no lo entiende.

—Sufro —dijo John Marcher.

—¡No lo haga, no lo haga!

—¿Cómo puedo evitar al menos eso?

—¡No lo haga! —repitió May Bartram.

Lo dijo en un tono tan especial, a pesar de su debilidad, que él la miró fijamente un momento, la miró tan fijamente como si una luz, hasta entonces oculta, hubiera brillado de forma tenue ante sus ojos. La oscuridad se cernió de nuevo a su alrededor, pero el destello ya se había convertido para él en una idea.

—¿Por qué no tengo derecho a…?

—No quiera saber lo que no necesita —le instó compasivamente—. No lo necesita… porque no debemos.

—¿No debemos?

¡Si tan solo pudiera entender lo que ella quería decir!

—No…, es demasiado.

—¿Demasiado? —preguntó de nuevo con un desconcierto que, de pronto, desapareció.


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