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—Ella te odia, te odia —comentó él, con la más extraña calma, para la señora de Beale.

Su calma la enardeció:

—Y tú, ¿la respaldas y me entregas al oprobio?

—No: yo sólo insisto en que es libre, es libre.

La señora de Beale lo miró asombrada; la señora de Beale lo miró furibunda.

—¡¿Libre de irse con esa lunática pordiosera a morirse de hambre?! —exclamó.

—¡Haré por ella más de lo que nunca ha hecho usted! —repuso la señora Wix—. Trabajaré hasta despellejarme las manos.

Con las manos de Sir Claude aún posadas en sus hombros, Maisie se percató, al igual que se percató de que poco a poco se desvanecía la presión, de que por encima de su cabeza él miró a la señora Wix de una manera especial.

—No tendrá usted que hacer eso —lo oyó decir—. Maisie tiene recursos económicos.

—¿Recursos? ¿Maisie? —vociferó la señora de Beale—. ¡Unos recursos que ha hurtado su infame padre!

—Yo los recuperaré, yo los recuperaré. Ya me encargaré de ello. —Él le sonrió y le hizo un ademán a la señora Wix.

Eso produjo un efecto terrible sobre su otra amiga:

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