XVII

Esa misma noche la señora Penniman le contó a Catherine —estaban las dos sentadas en el salón del fondo— que había visto a Morris Townsend, y la joven recibió la noticia con dolor. Su primera reacción fue de enfado; era prácticamente la primera vez en su vida que se enfadaba. Juzgó que su tía era una entrometida, y de ahí pasó a la vaga aprensión de que podía echarlo todo a perder.

—No entiendo por qué razón has tenido que verlo. No me parece bien —dijo.

—Me daba mucha lástima… Pensé que alguien tenía que hacerlo.

—Eso sólo me atañe a mí —respondió Catherine, con la sensación de que acababa de pronunciar la mayor impertinencia de su vida, aunque al mismo tiempo su instinto le decía que tenía derecho a obrar así.

—Pero tú no tenías intención de verlo —protestó su tía Lavinia—, y no sé qué hubiera sido de él.

—Si no lo he visto es porque mi padre me lo ha prohibido —respondió Catherine con mucha simpleza.

Tanta simpleza, a decir verdad, que casi sacó de quicio a la señora Penniman.

—¡Y supongo que, si tu padre te prohibiese dormir, pasarías la noche en vela! —señaló.

—No te entiendo —dijo Catherine, mirando a su tía—. Te encuentro muy rara.