XXVIII

La carta fue una advertencia; le comunicaba que el doctor había vuelto más inasequible que nunca. Tendría que haber entendido que Catherine ya la había puesto de sobra al corriente sobre este extremo, pero el entendimiento de la señora Penniman rara vez se ajustaba a la realidad; además, no era propio de ella depender de lo que su sobrina hiciese o dejara de hacer. Debía cumplir con su obligación, sin tener en cuenta a Catherine. Ya se ha señalado que su joven amigo se permitía con ella toda clase de libertades, como bien ilustra el hecho de que no respondiese a su carta. Tomó buena nota de su contenido, pero encendió con ella su cigarro, y esperó, tranquilo y confiado, a recibir la siguiente. «Su actitud me hiela la sangre», decía la señora Penniman, en alusión al doctor, y pudiera parecer que una vez hecha esta declaración la mujer difícilmente lograría superarse. No obstante, volvió a escribir, ayudándose esta vez con una figura distinta. «Su odio por usted arde con macabra llama: la llama que nunca muere. Sin embargo, no ilumina la oscuridad de su futuro. Si por mi afecto fuera, le aseguro que todos los días de su vida serían de sol eterno. No consigo sacar nada de C.: está tan hermética como su padre. Parece que espera casarse muy pronto, y todo indica que ha hecho amplios preparativos en Europa: ropa en abundancia, diez pares de zapatos, etcétera. Usted, mi querido amigo, no puede iniciar su vida conyugal con unos cuantos pares de zapatos, ¿verdad que no? Dígame cuál es su opinión. Me muero de ganas de verlo, pues es mucho lo que tengo que decirle. No se imagina cuánto le echo de menos: la casa parece muy vacía sin usted. ¿Qué noticias tiene? ¿Prospera el negocio? Su preciado negocio. ¡Es usted tan valiente! ¿Podría ir a verlo a su oficina? No serían más de tres minutos. Me haría pasar por un cliente: ¿no es así como los llaman? Podría entrar a comprar algo: unas acciones o unos títulos del ferrocarril. Hágame saber qué piensa de este plan. Llevaría una redecilla, como una mujer del pueblo.»