XXX

Éste fue prácticamente el último estallido de pasión que hubo en la vida de Catherine; al menos nunca volvió a permitirse otro del cual el mundo tuviese noticia. En cualquier caso, fue largo y terrible. Se precipitó sobre el sofá y se abandonó a su dolor. No comprendía qué había ocurrido: aparentemente sólo había tenido una diferencia con su enamorado, como tantas otras muchachas, y la situación no sólo no representaba una ruptura, sino que tampoco debía percibirla siquiera como una amenaza. Con todo, era consciente de la herida, aunque no fuese él quien se la hubiera causado. Tenía la sensación de que una máscara había caído del rostro de Morris. Había manifestado su deseo de alejarse de ella, se había mostrado iracundo y cruel, y había dicho cosas extrañas mirándola de un modo extraño. Se sentía ahogada y confusa: hundió la cabeza entre los almohadones y sollozó al tiempo que monologaba. Se incorporó al cabo de un rato, por temor a que su padre o la señora Penniman pudiesen entrar, y se sentó, con la mirada ausente, mientras la penumbra iba invadiendo la estancia. Se dijo que quizá él volviese para asegurarle que no tenía intención de decir lo que había dicho, y prestó atención a la llamada en la puerta, tratando de convencerse de que era probable. Pasó mucho tiempo y Morris no volvió. Las sombras se concentraban, la noche se posaba sobre la sobria elegancia del salón iluminado y claro; el fuego se extinguió. Cuando hubo oscurecido, se acercó a mirar por la ventana y allí estuvo media hora, aguardando la remota posibilidad de que él regresara. Se apartó al ver que llegaba su padre. El doctor la había visto en la ventana, y se detuvo un segundo al pie de la escalera blanca, descubriéndose con gesto grave y desmesurada cortesía. Esta majestuosa muestra de respeto a una pobre chica despreciada y abandonaba desentonaba tanto con el estado en que se hallaba Catherine que le causó una especie de horror y corrió a refugiarse en su dormitorio. Se sentía como si hubiera renunciado a Morris.