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—¿Es posible que esta persona tan magnífica sea mi hija? —preguntó.

Habría sido una sorpresa para él que alguien le hubiese dicho que sí. Cierto era que siempre se dirigía a su hija con ironía. Y a ella siempre le causaba placer que se dirigiese a ella, aun cuando se viese obligada a dejar a un lado su placer, por así decir. Había retazos de sorna, pequeños restos y fragmentos de ironía, con los que Catherine nunca sabía qué hacer, que presumía demasiado sutiles para ella; y, aunque lamentaba sus limitaciones intelectuales, encontraba estas apreciaciones demasiado valiosas para desecharlas, y estaba convencida de que, si las almacenaba en su cabeza, acaso contribuyeran a aumentar su sabiduría.

—No estoy magnífica —respondió con modestia, deseando haberse puesto otro vestido.

—Estás suntuosa, opulenta, derrochadora —repuso su padre—. Parece que tuvieras ochenta mil años.

—Pero como no los tengo… —fue la ilógica respuesta de Catherine. Tenía por el momento una noción muy imprecisa de su fortuna.

—Como no los tienes, no debería parecer que sí los tienes. ¿Lo estás pasando bien?

La joven vaciló unos instantes, y apartó la mirada antes de responder.

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