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—Por favor, tía Lavinia —repitió Catherine, levantándose de la mecedora. Se alejó rápidamente hasta la otra ventana, que estaba abierta al balcón, y allí, en el receso, oculta tras las cortinas blancas, estuvo mucho tiempo contemplando la cálida oscuridad. Acababa de sufrir una conmoción tremenda, como si el abismo del pasado se abriera de repente y una figura espectral surgiese de sus profundidades. Había cosas que creía superadas, sentimientos que daba por muertos y, no obstante, parecían conservar todavía alguna vitalidad. La señora Penniman los había removido. Era tan sólo una agitación pasajera, pensó Catherine: no tardaría en extinguirse. Estaba temblando y le latía con fuerza el corazón, pero también esto pasaría. Y entonces, mientras aguardaba que volviese la calma, rompió a llorar. De todos modos, sus lágrimas brotaron en silencio, de manera que su tía no llegó a darse cuenta. Y quizá porque la señora Penniman se temía aquellas lágrimas, esa noche no volvió a decir nada de Morris Townsend.

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