A veces pensaba que había escrito todo ese libro para justificar una pregunta. O tal vez para no dejarla sola. Porque esa pregunta —¿volverá mi madre a ver a mi padre?— era también una forma de amor.

La literatura no me había dado respuestas. Pero sí me había permitido formular la pregunta con dignidad. Y el Papa me la había respondido con ternura.

—¿Y si el amor no se extingue? —me pregunté una tarde, caminando solo por el campo, donde había enterrado a mis padres—. ¿Y si, de alguna forma que no entendemos, sigue existiendo?

Tal vez la respuesta era no. Tal vez era sí. Tal vez no importaba.

Lo que importaba era haber hecho la pregunta. Y haber encontrado a alguien, en el fin del mundo, que se atreviera a responderla sin vacilar.

Con toda seguridad.

FIN de El loco de Dios en el fin del mundo