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Cinco brazas por allá. Bajo cinco brazas yace tu padre^[61]. En seguida, dijo él. Lo encontraron ahogado. Marea alta en la barra de Dublín. Llevando adelante un flojo amasijo flotante de detritos, cardumen de peces en abanico, conchas hueras. Un cadáver blancosal emergiendo de la resaca, cimbreando hacia tierra, un paso, un paso, una marsopa. Helo ahí. Engánchalo pronto. Aunque esté hundido debajo de la lámina acuosa. Lo tenemos. Todo va bien.

Saco de gas cadavérico macerándose en salmuera infecta. Un temblor de pececillos, gruesas golosinas esponjosas, huyen como un relámpago por los intersticios de su bragueta abrochada. Dios se convierte en hombre, se convierte en pez, se convierte en percebe, se convierte en montaña de plumón^[62]. Hálitos muertos que al vivir respiro, yo piso el polvo muerto, devoro el desecho úrico de todos los muertos. Arrastrado tieso sobre la borda, exhala al cielo el hedor de su verde sepultura, roncando al sol el leproso agujero de su nariz.

He aquí una metamorfosis marina, ojos castaños azuldesal. Muertedemar, la más dulce de todas las muertes conocidas por el hombre. Viejo Padre Océano. Prix de París^[63]: cuidado con las imitaciones. Probarlo es adoptarlo. Nos divertimos inmensamente.

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