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Un pedazo de sobre roto asomaba debajo de la almohada ahuecada. En el momento de irse se detuvo para acomodar el cubrecama.

—¿De quién era la carta? —preguntó.

Un osado modo de escribir. Marion.

—¡Oh!, de Boylan —respondió ella—. Va a traer el programa.

—¿Qué vas a cantar?

—Là ci darem con J. C. Doyle —dijo ella— y Love’s Old Sweet Song^[31].

Sus labios carnosos, bebiendo, sonrieron. El olor un poco rancio que el incienso deja al día siguiente. Como fétida aguaflor.

—¿Quieres que abra un poco la ventana?

Ella dobló una rebanada de pan para metérsela en la boca, preguntando:

—¿A qué hora es el entierro?

—A las once, creo —contestó él—. No he visto el periódico.

Siguiendo la señal del dedo de ella sacó de la cama una porción de sus bragas sucias. ¿No? Luego una retorcida liga gris enrollada en una media: planta arrugada y lustrosa.

—No: ese libro.

Otra media. Su falda.

—Debe de haberse caído —dijo ella.

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