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La mirada del señor Bloom recorrió el borde del diario, escudriñando la necrología. Callan, Coleman, Dignam, Fawcett, Lowry, Naumann, Peake, ¿qué Peake es ése? ¿Es el tipo que trabajaba en Crosbie y Alleyne?^[19]. No. Sexton, Urbright. Caracteres entintados desvaneciéndose rápidamente en el raído papel a punto de romperse. Gracias a la Pequeña Flor. Pérdida lamentable. Para el inexpresable dolor de sus. A los 88 años de edad después de una larga y penosa enfermedad. Misa del mes. Quinlan. Quiera el dulce Jesús tener piedad de su alma.

Hace un mes ahora que Henry voló

A su azul morada lejana del cielo.

Su familia llora, lamenta su muerte

Y espera en la altura volverlo a encontrar.

¿Rompí el sobre? Sí. ¿Dónde puse su carta después de haberla leído en el baño? Palpó el bolsillo de su chaleco. Perfecto. El querido Henry voló. Antes de que se agote mi paciencia.

Escuela Nacional. Almacén de Meade. Casualidad^[20]. Ahora sólo hay dos. Asintiendo con la cabeza. Llenos como garrapatas. Demasiado hueso en sus cráneos. El otro trotando por allí con un pasajero. Hace una hora yo pasaba por ahí. Los cocheros levantaron sus sombreros.

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