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Sus ojos siguieron la alta figura en homespun^[50], barba y bicicleta, una mujer atenta a su lado. Vienen del vegetariano. Solamente legumbodrios y fruta. No comen filetes. Si uno lo hace los ojos de la vaca lo persiguen por toda la eternidad. Dicen que es más sano. No es más que viento y agua. Lo probé. Lo tiene a uno corriendo todo el día. Malo como un arenque ahumado. Sueños toda la noche. ¿Por qué llaman a eso que me dieron filete de nuez? Nuezarianos. Frutarianos. Para que uno se haga la ilusión de que come carne de vaca. Absurdo. Salado también. Cocinan con soda. Lo tienen a uno sentado junto a la canilla toda la noche.

Las medias de ella están flojas en los tobillos. Detesto eso: de mal gusto. Todos son gente literaria, etérea. Soñadores, nebulosos, son estetas simbolísticos. No me sorprendería si ésa fuera la clase de alimento que producen ésas como ondas del cerebro que son las inspiraciones poéticas. Por ejemplo uno de esos policías transpirando guiso irlandés en sus camisas; uno no podría sacarle una línea de poesía. Ni siquiera saben lo que es poesía. Es cuestión de un cierto estado de ánimo.

Gaviota soñadora que entre nubes

sobre las grises aguas tiemblas, subes.

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