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El señor Best se adelantó, amable, hacia su colega.

—Haines se ha ido.

—¿Sí?

—Estaba mostrándole el libro de Jubainville. Es sumamente entusiasta, ¿saben?, de los Cantos de amor de Connacht de Hyde. No he podido traerlo a oír la discusión. Se ha ido a comprarlo a Gill.

Sal, mi librito, rompe la marcha.

Arrostra el frío de los lectores.

Tú fuiste escrito bajo la escarcha

de un inglés frío, sin luz ni flores^[13].

—El humo de turba se le está subiendo a la cabeza —opinó John Eglinton.

Nos sentimos en Inglaterra. Ladrón Penitente. Se fue. Yo fumé su tabaco. Verde piedra centelleante. Una esmeralda engarzada en el anillo del mar^[14].

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